Поэт начала века
Твой каждый стих — как чаша яда,
Как жизнь, спалённая грехом,
И я дышу, хоть и не надо,
Нельзя дышать твоим стихом.
Ты — бедный мальчик сумасшедший,
С каких-то белых похорон
На пиршество друзей приведший
Колоколов прощальный звон.
Прости меня, я как в тумане
Приникну к твоему плащу
И в чёрной выношенной ткани
Такую стужу отыщу,
Такой возврат невыносимый
Смертельной юности моей,
Что гул погибельной Цусимы
Твоих созвучий не страшней.
Тогда я простираю руки
И путь держу на твой магнит.
А на земле в последней муке
Внизу — душа моя скорбит…
<1959>
|
|
http://lib.ru/POEZIQ/TARKOWSKIJ/stihi.txt
Другой вариант («Что разрушенье Хиросимы») текста:
http://a88.narod.ru/ars0005.htm
http://ruthenia.ru/60s/tarkovskij/poet_nachala_veka.htm
Мы в Телеграм