Благодарение
Облетают листья в ноябре.
Треснет ветка, оборвётся жила.
Но твержу, как прежде, на заре:
«Лунный луч, как соль на топоре…»
Эк меня навек приворожило!
Что земля сурова и проста,
Что теплы кровавые рогожи,
И о тайне чайного листа,
И о правде свежего холста
Я, быть может, догадался б тоже.
Но когда проснёшься на заре,
Вспомнится — и сразу нет покоя:
«Лунный луч, как соль на топоре…»
Это ж надо, Господи, такое!
<2 мая 1976>
|
|
http://www.bard.ru/cgi-bin/listprint.cgi?id=35.08
http://www.bard.ru/article/24/13.htm