И за стенами и за лицами, В полумраке былых обид, Жизнь прошедшая молча снится мне, Ну а днём смерть в груди болит. Что тут стоны — мы все влекомые, Был бы агнец — придёт палач. Не жестоки, — скорбно-покорны мы. Согрешил? Ничего, поплачь.